AFORISMOS CRIADOS COM POESIA

Toda poesia é um sol que brilha entre outros sóis.


A poesia é a catarse da alma.


A criação de um milhão de poesias depende por vezes de uma única palavra.


 A poesia surge como o vento carregando folhas secas no ar. 


A poesia que arde a sensível pele é a mesma que perfuma o suave espírito.


A poesia é como a lua a iluminar a noite escura, cintilando palavras.


Quando o poeta finge que é rico, a poesia disfarça que é pobre.


Na falta da palavra exata, o poeta a inventa.


A poesia por vezes mora numa simples compoteira que pertenceu à avó da gente.


A poesia não tem idade certa, é uma criança num constante crescimento.


A poesia é um leão engaiolado, é força para criar diamantes, é cio de gestações, é fanfarra de arlequins, é canto de telha em pingadeira chorando garoas.  


A poesia é por vezes simples na forma, mas complexa no conteúdo.


Nenhuma poesia é um legado definitivo, tudo o que vem dela é apenas emprestado.


A palavra poética posta no papel não tem mais dono, pertence a humanidade.


Quem é esta que brilha como a alva do dia, formosa como a lua, variegada como o mar, formidável como um exército com mil bandeiras?


Poesia é chão de terra, é brilho de estrelas, é luar no sertão, é corredeira, é pau, é pedra, é pé no chão.


A poesia inventou a roda para não ter de carregar pesos. 


É a expressão da alma, é a placidez na calma, o vulcão em erupção, poesia na contramão.


O mármore guarda ciosamente a poesia, para chegarmos até ela temos de usar vigorosamente o martelo e o cinzel. 


É concreta, é abstrata, é elitista e zé povão, é digerível e indigesta, é confete, é festa, é choro e bolha de sabão.


Quando o vinho te olha, a poesia te escuta. 


É embebedar-se de palavras, é encharcar de sangue as mãos, é o poder da criação.


A poesia é jardim de nogueiras, renovos de verdes vales, frutificar das videiras, o florescer das cantarias, ou um carro de boi de chiado novo.


E o que é a poesia senão a matéria fria de letras postas ao chão para quem não reconhece nelas a menor razão?


A lua dos namorados, sempre repleta de poesia, jamais dá ouvidos para os lobos da má sorte.


Poesia é  arma quente que queima o coração daquele que finge que não sente.
Fica no caminho da rua de infância a estrada mais poética do mundo.


O poeta é um fingidor, diz Pessoa, e eu me pergunto o que finge. Será o poeta um enganador?


Quando se está só, ouvir um grilo cantar é um luxuoso conforto para a poesia.


Poesia é amar a lua, as estrelas, a mulher seminua, o amado desejado, o gato pardo, a rua de concreto, é amar o todo no nada.


Sê breve em seu penar e pródigo no distribuir palavras poéticas.


Palavras que escorrem na branca folha de papel como lágrimas a rolar na face: isso é poesia.
O difícil não é estar na poesia, mas ser a poesia.


É ver a lua no céu, fazer origames de papel, brincar de pique e cabra-cega, viver na busca do encontro,amar sem limites de entrega.


A poesia que agora se prova, foi uma vez imaginada.


O que a poesia promete ser é única em si mesma e mais nada.


Volta, volta, volta poesia, para que nós a completemos!


Poesia não é entendimento , é o sentir com a alma.

Beto Palaio e Ianê Mello