Revelação

Rubra

Como o ocaso

&

Dura

Como o silêncio

He

A lágrima que morre

Junto ao soluço estrangulado

RODRIGO DELLA SANTINA

Não há tempo

Não há tempo para dores inexpressivas

Não há tempo para canções altruístas

Não há tempo, nem espaço, para ideias a vapor

Não há tempo para rimas espelhadas

Acentos sonorosos linhas rejuvenescidas

Não há tempo para cortes educados nem cortes anarquistas

Não há tempo para sons geométricos perfeitos que não sejam

          [provenientes da íntima significação do verbo ser.

(O tempo é para mãos fortes

Talhadas no asfalto

Nos girassóis da ciência nos odores da tecnologia

No trono do Universo

O tempo é para olhos velhos de simplicidade

Para almas cândidas de versos).

Não há tempo para dores obscuras.

Há tempo para o Homem primitivo, no sentido mais original da

                                                                                                       [palavra.

RODRIGO DELLA SANTINA

Eu, Epimeteu acorrentado

Ó magna corrente! Ó sublime ferro,

Que trava relações com minha carne!

Ó sangue abençoado, que a forjar

Me está a alma para este Novo Império!

Eu vos invoco! Vede quão sincero

E justo é o meu tormento, como arde

Em mim o Fogo (aceso, a crepitar)

De eras remotas, de hoje e dos Mistérios!

Império, ó divino Império, tábua

De Liçoens, muro redemptório, báculo

De fé, deixa-me preso a este rochedo!

Guarda-me ao Pensamento, à Voz! Guarda

Todas as Cores e todos os Sons!

Dize-me da Sorte, como um Oráculo!

RODRIGO DELLA SANTINA

Liberdade

Acordo (ainda é noite) na escureza

Do quarto e vou às cegas procurando

A maçaneta, no tempo quando

Numa barra de ferro acerto a testa.

Com sono, dolorido, sem contexto,

Caio, bunda no chão, imaginando

Que diabos uma grade atravessando

Faz o meu quarto, como eu fosse preso.

Procuro o interruptor; e quando o encontro

Aperto-o e luzes vêm de todo canto.

’Stou dentro de uma jaula, qual cobaia.

Fora, a me cingir, há três homens brancos,

Sem faces, ansiosos, como santos,

’Sperando que a Loucura de mim saia.

RODRIGO DELLA SANTINA

Trovoada

Como é triste o retumbar das vozes

Que num círculo mudo

Silencia

As próprias pegadas

RODRIGO DELLA SANTINA

Pedra de barro

És como pedra de barro:

Aparentemente dura.

Gestos, cores, sons,

Forças hercúleas e céleres

Estrangulam tua alma.

Que fazes?

Que direitos tens sobre tua vida?

És como aquela pedra...

Apenas.

RODRIGO DELLA SANTINA

O canto

Canta passarinho sobre o galho cortado

Seu canto é lamento

Sua casa

Destruída

Só lhe resta cantar

sobre o galho cortado

Canta, pois, passarinho

Minha alma é sem lar...

RODRIGO DELLA SANTINA

Uma folha

Deita-se

Na superfície

Do rio

Uma velha folha

É como um barco à deriva.

Fico olhando-a ir-se com todo o meu coração...

RODRIGO DELLA SANTINA

Um gato

No meio
Da rua
Depois do trabalho

— Um gato

(Antigamente livre).

RODRIGO DELLA SANTINA

O gafanhoto

Salta gafanhoto.
Aparta-te da civilização.


(Vais ligeiro.
Vais para a grama a que pertences.
A longos e grandes saltos...).




Eu, que te vejo,
Invejo o teu salto.


Num único segundo tens a graça do vento e o calor do sol...

RODRIGO DELLA SANTINA

Saudade, saudade...

Saudades da minha casa,
Saudades do meu Amor;
Do gosto das acerolas,
Do charme do beija-flor...

Saudades do meu sossego;
Dos livros na minha estante;
Das horas de verso e prosa,
Das páginas marulhantes.

Saudades do meu café,
Da varanda onde me sento,
Do canto das avezinhas
E do cavalgar do tempo...

Saudades até da chuva
E do vento que lá há;
Pois aqui o vento não venta
Como venta o vento lá.

Ah saudades!...

Saudades da minha casa,
Saudades do meu Amor!
Do gosto das acerolas,
Do charme do beija-flor!

RODRIGO DELLA SANTINA

Talvez

Talvez eu queira tua presença,
Talvez tua dor me faça bem,
Talvez eu leia no teu rosto
Aquilo que eu ainda não sei.

Talvez eu veja a tua alegria,
Talvez tua solidão eu veja.
Seja o que for não pode ser
Pior do que minha tristeza.

Talvez eu queira, assim, teu beijo,
Talvez, que me dês cabo à vida...
Perdão ― se sou indelicado,
Perdão ― se és para mim bonita.

RODRIGO DELLA SANTINA

Frio

Acordei cinza.
Dentro de casa
Um ar branco
Paira no teto.

Tiro a pressão
― Pálida.

Sorvo uma sopa
Transparente.

          ...

Sobre o meu corpo
O pelo
Antigo
De fracos
Animais...

Sobre os meus olhos
O mármore
Moldando
Os sonhos
De Miguel...

          *

A boca expele um último insulto

Antes
               da vinda
                                   da noite...

RODRIGO DELLA SANTINA

Sofro ao infinito com a discussão das pedras e da chuva

1.

Sofro ao infinito com a discussão das pedras e da chuva.
Toda a natureza em meu redor se deforma
                                                                 se altera
                                                                 se completa
Todos os animais se justificam na própria existência
                                                                       ― passada ou presente
(e até futura).
A terra, o sol, a lua, as estrelas,
Todas as coisas se conformam no meu pesar
Todos os homens dialogam na minha alma
E o vento
                        [que se imagina pacificador]
Eleva
O fogo
E varre
As cinzas...

2.

Tenho a alma delicada.

3.

(Faz alguns meses eu vi um tigre. Seu corpo se estendia ao infinito. Sua pele era de um laranja fulgurante. Suas listras, diferentes e iguais entre si, pareciam conter algum segredo, linguístico, atemporal. Como o de Pandora).

4.

Nunca me recuperei dessa visão.

5.

Agora estou no meu quarto escrevendo para as traças

Ouvindo a chuva arguir com as pedras uma canção sem data

Como uma partida de xadrez empoeirada.

E estou em xeque de mim mesmo.

RODRIGO DELLA SANTINA

Verso branco

Eu quase não via o verso dele.

A rima era frágil, a métrica

Insegura.

Mas a sua poesia não carecia de plateia.

Era invisível como a pedra.

RODRIGO DELLA SANTINA

Sem cessar

Venta lá fora vento sereno
(Eu gosto do vento no meu rosto...).
O silêncio dos grilos o cavalo.

As árvores dançam as acerolas caem.

Aqui dentro um calor abafado
― Todo mundo fala ao mesmo tempo
Todos comem
Todos pulam
Todos gritam


Será que eu vou morrer...?
Ou serei eterno
                                            como a fênix?

RODRIGO DELLA SANTINA

A pomba

Por cima do telhado para além do muro voa a pomba.
Quando retorna traz no bico um galho.
Pousa no varal das roupas alcança o interior da árvore.

Repete o movimento ininterruptamente.
Não sente-se cansada: o galho no bico
É a sua mais justa recompensa.

RODRIGO DELLA SANTINA

Os tesouros do mundo

Paráfrase do soneto "Nasce o Sol, e não dura mais que um dia..." de Gregório de Matos

 O sol nasce garboso e pouco dura;
A luz traz na rabeira a escuridão;
Toda beleza tem ponto final;
Toda alegria tem sua sepultura.

Por que desponta o sol, se não perdura?
Por que és, brilhante luz, tão desigual?
Como se acaba formosura tal?
Como se enterra um bem e não suspira?

Que falte ao sol e a luz tamanho garbo;
Que falte à formosura tal firmeza;
E da alegria faça-se o traslado.

O mundo enfim é desditosa empresa:
Quaisquer tesouros tem por emprestado
Alicerçado apenas na incerteza.

RODRIGO DELLA SANTINA

O miserável

Eu vejo um miserável.

É um velho. Como a borra do café.
Espera o sino bater, bater nove vezes
E senta à igreja, na escadaria.
Tira do bolso um garfo e enche o estômago de perfumes.


É um velho.

Agora vai descendo a rua.
Balança os braços. Não pensa em nada.
Nem na noite que lhe envolve o corpo.
É um velho. E balança os braços.
Como um títere suspenso.

RODRIGO DELLA SANTINA


Digamos que a vida
foi rigorosa demais
Não encontrava saída
Fechado em conchas
num passado. tantas manchas
esqueceu-se do perdão,
de amigos e do pão


O alimento que perdia
era um passo atrás
a  cada dia, nada lembrava
do amor que no mundo havia
A fome e o abandono
o tornaram um miserável
O desprezo é abominável


Mas eis que virá o dia
Já alimentado e são
verá na miséria a Benção
que a vida dá como lição
Vera no amigo um abrigo
Verá na vida um irmão.


Ninguém permanece assim
para sempre, mesmo demente
sempre há quem busque
a devida solução.




Mirze Souza

Uma alma

Lina Tâmega era apenas um tremor de alma.
E eu que sou?
Um eco rouco de uma ninfa se amor.

RODRIGO DELLA SANTINA